O dom de iludir

A porta entreaberta no apartamento vizinho permitia à curiosidade alheia espiar a cena insólita de uma jovem mulher chorando, atirada em um aveludado sofá vermelho. Não resistiu e indagou se poderia ajudar em alguma coisa. Professor aposentado, marido de uma experiente psicanalista, estava habituado a ouvir relatos estranhos com serenidade e discrição. Além de tudo, era um dos moradores mais antigos daquele edifício, tinha muitos amigos ali. 

 Ela, por exemplo, excelente vizinha e, ao lado do marido, parceiros constantes nas nunca fáceis reuniões de condomínio. Entrou e encostou a porta. O marido não estava. Haviam discutido. Briga pesada. Constrangida, confessou que em uma festa da faculdade bebera demais e cedera à pressão de um colega. Quando se deu conta, amanhecera em um motel na zona sul da cidade, com um sujeito que mal conhecia. 

 

Ligou para a colega que a acompanhara. Contou o que acontecera. Combinaram uma desculpa em conjunto. Como a festa esticou demais, haviam decidido tomar o café da manhã em uma padaria para curar a ressaca. Nunca saía com as amigas. Tinha direito a uma noitada, afinal! Não respondera as dezenas de ligações e mensagens dele, porque o aparelho estava no silencioso, justificou. 

 

Lívido, o marido ouviu a frágil desculpa. Irritou-se com as lágrimas da mulher. Até para o 190 ligara! Temera pelo pior – a violência urbana era seu maior medo – e ao vê-la naquele estado, imaginava que realmente o pior acontecera. Ele que jurara fidelidade, Ela que o ameaçava de abandono caso a traísse. “Nosso trato não era um casamento aberto. E agora? o que faltou? Parceria?” Saiu porta afora jurando não voltar nunca mais.  

 

E ali permanecera ela. Agora confidenciando sua dor e culpa, a um vizinho! O professor, ainda surpreso com a rara confissão, lembrou a letra de Caetano Veloso “Você diz a verdade, a verdade é o seu dom de iludir. Como pode querer que a mulher vá viver sem mentir?”. E por isso mesmo, sugeriu, se ela ainda sentia algum amor pelo marido, que mantivesse a desculpa do café matinal com a amiga. 

 

“Ele vai aceitar. Acontece...” Ela argumentou que talvez não conseguisse escapar da verdade. Seria sempre um peso a carregar. “Vou enfrentar a situação e ver como resolvemos”, afirmou.  

O professor concordou, alertou para os riscos. “Esse tipo de crise, nunca acontece por acaso, ou pilequinho. Com certeza, havia uma insatisfação mascarada pela rotina”, acrescentou.

 

Saiu, depois de preparar um chá de erva doce, abraçá-la com a ternura sensata da maturidade de quem já viveu ou presenciou desilusões tantas quantas pode resistir. A moça o acompanhou à porta enquanto, enquanto ele saia com pouca ou nenhuma convicção com uma possibilidade de uma chance de reconciliação. E, para si mesmo gravou na imaginação,  em itálico, a frase perfeita na lápide desta provável separação: 

 

“A dita vida a dois sempre envolve muito mais personagens do que o necessário”.